Жизнь хаотична и жестока
В ней справедливости не будет
В ней сумасшедший - тень пророка
А ум - кузнец трагичных судеб.
Как живописец в час мигрени
Смешала без разобора краски
Контраста нет , нет светотени
Нет лиц, лишь смазанные маски.
Кто был красив на самом деле?
Тот, в чьих шелках жирела бледность?
Иль тот, на чьем костлявом теле
Не счесть всех шрамов. Что есть бедность?
Ходить с протянутой рукою?
Иль вовсе не подать руки?
Быть может честность - дань покою?
Любовь со свойствами мукИ
И ненависть с отливом хрома
Отбрасывают нас все дальше
От столь естественного homo.
И нравественность под пылью фальши
А грех в плаще из аллегорий...
Одна лишь суть,наш век гуманный -
Все тот же самый крематорий.
Жизнь хаотична и жестока
Никто в ней равенства не сыщет
Но нет в ней ничего без срока
И цену равную с нас взыщет
Лишь смерть. Она чрез плотный смог
В заветный час приковыляет
Рукой, как ветра вздох песок,
Нас в одночасье уравняет.
Всему положен эпилог,
И ум утешится в безумии,
Как точка вслед за маршем строк,
Как волк, остывший в полнолуние